Я не поэт, моих стихов от силы десять,
И нет нужды писать, и к славе не тянусь,
Но я люблю в тетради мыслей граммы взвесить,
И, словно мир, постигнуть душу я стремлюсь.
Я не поэт, хотя твердят, не без таланта,
И обольстителен для дам мой стройный слог,
Друзья мои шутливо кличут хиромантом,
Мол, я любого разглядеть насквозь бы мог.
Я не поэт, и я печататься не стану:
Закинул в угол я потёртую тетрадь,
Но я пишу вам без иллюзий и обмана,
Как в мире мало кто сумел бы написать.
Я не поэт, но сколько будут, злобы полных,
С кривым оскалом за спиной моей рычать.
Мне безразличны этой ненависти волны,
И, зная цену им, продолжу я писать...