Отцу
Я этой ночью часто просыпалась,
И думала...и думала о вас.
Как жаль, что моя боль не передаст,
Того, что для женатых воспрещалось.
И руки мои, в точности как ваши,
Хоть лоб ваш крытый сеткою морщин.
Скажите мне хоть несколько причин,
Чем был для вас ребенок так уж страшен.
Ужели вам ни разу не хотелось,
Сказать открыто: “Это моя дочь.”
Но страх сей не дано вам превозмочь,
И где же ваша чертовая смелость?
Я этой ночью часто просыпалась.
Мне снился сон, что скоро нужно вам,
Уйти в тот мир, в дорогу к праотцам,
А сил сказать “прости” у вас осталось?