Нам жизнь дана открытой книгой...
Всевышний мне дорогу указал,
И я по ней, походкой тихой,
Судьбу свою по буковке писал.
Я в жизни часто ошибался,
Споткнувшись, падал иногда.
Когда же снова поднимался,
Считал ушедшие года.
И силясь вспомнить все грехи,
Всплывали: ложь, разврат и драки,
Те эпизоды не легки,
Средь них любовь цвела и маки.
И розы буйные в шипах,
И листопад в крови багряный,
Заката отблеск на крестах,
И запах голода не пряный.
Все было в жизни… все ушло,
А память - книгою открытой,
Все что писал - то и пришло,
Всплывая строчкою забытой.