Ночь непроглядна, словно плащ монаха.
Глухие тучи гасят звон цикад.
Хранит аллея тени наших страхов,
Воспоминаний терпкий аромат.
Лишь к полночи луна продолбит прорубь,
Чтоб окунуться в тихий сон Земли,
Между стропил укрылся сизый голубь,
Качаются, как в люльке, корабли…
Гнетёт картина мрачного убранства,
Но лёгких дум стремителен полёт:
Храм тишины родится из пространства –
И время в нём на цыпочках идёт.
Минуты ткут стиха ковёр нетленный…
Его узор слепой оставил грек,
Чтоб из покоя временного плена
Перенести строфу в гремящий век.
Перенести – и этот груз калеки
Кровавой по сердцу пропашет бороздой…
Услышат ли меня в грядущем веке?
Иль всё своё я унесу с собой?