До права на счастье лёту полсуток над океаном.
А тут и не обещают. Честнее родная грязь.
Каким еще там счастливым, дайте побыть хоть пьяным!
Хрена! И что обидно - не виновата власть.
Просто башка такая. Не для беспамятств просто.
Как ты ее не потчуй – вусмерть не напоишь.
Может уснуть на клумбе. Может стошнить на простынь.
Но роскошь забыть, забыться - ей недоступна, вишь.
Вот и живи с такою. Вот и лечи ей сопли.
Вот и терпи, что ноет. Что мыслей от силы две:
«Люблю ее больше жизни!» и «Шла б она на хрен, что ли…»
И нет ни венца, ни петли этакой голове.