Говорят, если душу сто раз разорвешь на куски,
Все забудешь, сотрешь диалоги и вычистишь память.
Станет легче? Вранье! От себя все равно не уйти,
Долгожданный субботник от боли в груди не избавит.
Все разложим по полочкам, взвесим, остатки — в ведро.
Сохранять, что не нужно? Да бросьте, конечно, не станем.
Что тут спрятано? Чувства? Послушай, тебе повезло.
Пусть для вида, на полке, в стекло — непременно оставим.
А вот там, за углом, в самом темном чулане — хандра,
Паутиной депрессий опутала черные стены.
Нам она ни к чему, попрощайтесь, сейчас нам пора.
Скорой встречи не ждите. Бывайте, у нас перемены.
К черту пыль недоверий, пройдемся метелкой слегка:
Защекочет внутри, видно, бабочки все еще живы.
Там, за клеткою ребер — крылатая жмется тоска.
Мы с ней много чего в этой жизни уже пережили.
В самом центре, побитая глупостью — наша любовь.
Сердце в пластырях, трещинах. Думаешь, все еще цело?
Бьется тихо, размеренно. Душу и нервы не рвет.
Глухо стукает, слышишь? Никто не остался без дела.
Снова чисто внутри. Все попрятано, скрыто от глаз.
Любо-дорого, глянь? Мы с тобой хорошо постарались.
Прибираясь, следи: все, что нужно, осталось у нас?
Боль в груди не утихла, но стала чуть меньше. Другая.