Один банальный
карандаш-
сер разумом и носом-
стал рисовать себе
пейзаж.
Не для искусства. Просто.
И выходило всё серО.
И небо, и деревья,
и луг, и несколько
коров,
и даже речка - серы.
А карандаш свой нос
вострил.
Чтоб мир прочуять
тонко.
И продолжал - творил,
творил...
Пейзаж серел и - только.
Он продолжал. Он был
упрям.
Решил достичь
упорством,
чтоб стал пейзаж
цветным, а сам
хотел быть серым
просто.
Ласкал он белые листы.
Но с ним они серели.
Пришлось ему начать
расти
и матереть взрослея.
И вот когда он
повзрослел,
стал бородатым даже,-
влез бородою в
акварель
и - жизни дал пейзажу!
И небо стало голубым.
И солнце золотистым.
А карандаш вдруг
полюбил
быть вдохновенной
кистью.
Траву, деревья и коров
он оживил. Над речкой
звенели души комаров
о вечности беспечной.
И мальчик с удочкой
сидел.
Ждал клёва долго-
долго.
И ото всюду Бог глядел.
Там было много Бога.