я бумаги белый лист на котором пишет время
вшитый в книге поколения.и не грязен и не чист
жизни пошленький роман точка малая лишь только
уместился целый мир , что отпущено и сколько
пишущий не утомим замусолил все страницы
начертали на века...а вот сколько сохранится?
я бумаги белый лист под ветрами тихо таю
что написано на мне? не хочу знать... и не знаю...