Босая Смерть бредёт по прОклятой дороге,
Росу сбивая с пожелтевших трав.
Смешны уставшие, - те, кто поверил в бога,
Бессмысленны все те, кто посчитал, что прав...
У каждого из вас свой долгий путь -
Желающие верить - верьте в бред.
Молитесь, ждите, и ищите суть,
Злорадствуйте от купленных побед.
+ + + + + +
Ступает Смерть по мыслям и по судьбам,
Могил касаясь, улыбается крестам.
Вы все - цари! Но только вас не будет -
Босая девушка пройдёт по тропам....
и мечтам.