Море помнит о нас, даже если мы что-то забыли,
Одинокость надежд и камней, растворённых во мгле,
Из которой потом появляются ангелы пыли,
И в которой бредёт человек по ничейной земле.
Море помнит о нас, растворённых, бездонных и пьяных,
Не умеющих жить, но считающих чаек в ветрах,
Нас, не раз спотыкавшихся сердцем о голые камни.
Кто-то здесь падал вверх,
Обратившийся в свет, а не в прах.
Море помнит о нас, если помнить о чём-то возможно,
Ведь пространства и времени нет, всё вернётся к нулю,
Как к началу. И если всё так, моё море на коже
Остаётся рассыпанной солью,
И я всех люблю.
Обтекаемой формы Луна осязательно светит,
Говоря из седин, из далёких нейронных глубин:
Даже смерть - это то, что ты помнишь о собственной смерти,
Я не знаю морей,
И не знаю, зачем ты один.
И зимой проходя под дождём из рождественских линий,
Замерзая, сомнительно кутаясь в старенький шарф,
Я не вспомню о тех южных нас, что исчезли, но были.
Море тихо поёт, из наушников мерно дыша:
Я твоя внеземная душа...