Как поэту нужны слова,
так художнику кисть важна!
Либо шепотом,нам они дунут,
передав этим зимнюю дрожь.
Либо ласкою обогреют
через страсть и огонь ветров!
Как же ловко играют тени!
Не поймаешь,в залоге у них!
А успеешь словить,словно годы,
незаметно проплыл мимо них..
Как безмолвны порою оттенки!
Не узнаешь,так могут подставить тебя!
А потом хоть соловушкой пой ты!
Хоть трезвонь ты в колокола!
Не услышит тебя твой художник!
Не поймает фотограф твой взгляд..
Тот поэт,ныне упокойнный, мимо
ходит день ото дня..
Так же многих живых мастеров,
тех кто отдали жизнь,для посмертно..
Успокоит лишь шепот стихов,
что написаны им после смерти..
Как поэтов,мазня по мальберту,
вмиг покоется чья-то душа...
Что же это за поиски тиши?
Не доставшейся в жизни при них?
Не хватило энергии,силы?
Не замеченны были они..
Как Цветаева говорила:
Время вин дорогих для стихов,
вновь постигнут мольберты,
картины неизвестных нам мастеров!