Осень с болью уходит и рябины, как раны,
А берёзы листвой золочёной играют.
Не понять им, дурёхам, мир наш непостоянный.
Будто тихо ропща птицы дом покидают
Но в безумной отваге лес, листвою горя,
В бой последний выходит с ветром от ноября.
Тщетны контратаки, пустеют поля,
Золотом аксельбантов укрыта земля...
Тополя-гренадёры, вы в плену у зимы,
Все мундиры изорваны, все знамёна сданы.
И осины-невестушки что-то шепчут навзрыд,
Полушалки цветастые им теперь не нужны.
Только ели колючие леса тело прикрыли,
Драгоценное, лучшее всё ветра растащили.