Я читаю стихи, как...письма...которые, почему-то, люди перестали писать...
Почему перестали?...
Наверное , просто стали...скупее...
В эмоциях...в желании радовать и удивлять,
А может из боязни быть «не ТАК понятым», «НЕ услышанным»...тем...теми...
И всё бы хорошо, если то, о чем «наболело», могли просто рассказать...
Но...глупый страх «несвоевременного звонка»...когда «Не до нас»...
...и мы Не смеем...
Сделать первый шаг и...заговорить, и, наконец, разорвать
Молчание, которое глупой занозой ноет и дергает...
Больно отдавая в темя...
Которое шаг...к равнодушию...
К тому самому, когда...на душе «ровно»...Не холодно, не горячо – ровно...
Когда мысли «уже слишком поздно» мелькают чаще, чем «вот если бы...»
Мы все люди взрослые, серьезные, в меру обидчивые и самовлюбленные – бесспорно,
НО...нам нужно внимание, забота, понимание...
Чтоб кто-то, кто нам дорог и к кому мы «не ровно еще дышим»...
(Это когда жить и ДАЖЕ дышать хочется непременно в такт!)
Чтобы ни случилось с нами в жизни, обнял...улыбнулся...
И ( «тише...тише...тише») сказал, что верит в нас и всё еще «За нас»...
Кто любит Не «ЗА», а «ВОПРЕКИ»...
Без «масок», «вывесок», «рецензий»...Прочей шелухи,
Которую наедине с самим собой, снимая, сами плачем луковыми слезами,
Но...Они редко оказываются рядом...Эти...Кто-то...
Потому что просто Не знают...КАК они нам нужны...
И в ЭТОМ их «незнании»...увы, увы...мы виноваты...сами...
Я читаю стихи, как...письма...ища то, которое написано (может быть) мне...
От которого, котёнком замурлычат мои мысли...
Ведь письма...как стихи...пишут, чтобы их обязательно читали...
Их пишут для других...а Не самим себе...