Мы сегодня с тобою болтали,
Как на кухне закончился сахар.
Чаинки в кружке крутили спирали.
И было так тихо, что вены от страха,
Рассудок теряли...
Так высоко, то ли охать и ахать, а мы...
Мы вот молчали..
В картонных рубахах. И чей-то там хахоль. По сути.
Детали.
И в общем неважно, в костюме монаха, с наградною бляхой,
Без крыльев, едва ли.
Воскреснуть из пепла и праха. Едва ли.
Ведь каждый из нас уже кем-то припахан.
Пусть чем-то, зачем-то и с кем-то летали,
Быть может, вдохнули с размахом, а выдохнуть,
Как? Опаздали...
И что же теперь? Кто же теперь напишет о нас в альманахах?
Мы проиграли?
Теперь лишь прямою дорогой на плаху?
Прости, я не знахарь и не росомаха,
Я чай, растворившийся в сладкой печали.
Все крахом. Неряха...
А я ведь люблю то, что мы прочитали.
Прости, что не яхонт,
И снова эти "прости" заиграли.
Ведь я же без крыльев. Едва ли! Едва ли...
Я ведь кричу, оглянись! Умираю.
Зачем же вот так вот? Хотя... я же знаю.
Ты всегда где-то в центре. Мое место с краю.
И нечего мне напрягаться гортанью. Тут очень неплохо.
И даже похвально.
I love you.
- Прости мне, родное.
- Прощаю.