Почему цепляясь за тех, кому мы не нужны,
Мы в причинах не имеем нужды?
Почему средь всего разнообразия слов,
Мы повторяем лишь слово-любовь?
Почему за окном плачет дождь о чьей-то любви?
Почему боимся мы тишины?
Не той, что беззвучна, как мертвая степь,
А той, что в душе мы не можем узреть.
Почему просыпаемся снова в слезах?
Почему зарываемся в её волосах?
Для чего все эти рифмы, строчки?
Запятые? Точки?
Для чего всё это, скажи мне, Ты.
Та, что разрушила юношеские мечты.
Он ведь верил в светлую любовь,
Но был отвергаем вновь и вновь.
Теперь депрессивный холерик
С флегматичным взглядом на мир.
Живет без истерик.
Хотя когда-то он все же любил.