Змеится по полям дорога,
То в рожь уйдёт, а то в бурьян.
Мы все живущие под Богом,
Несём в душе порок, изъян.
Мы ищем не в себе опору
И смотрим не вперёд, а в бок,
Наш шаг шустрей под гору,
Где несомненно кувырок.
А цели, что же наши цели
До них, как будто до луны,
Нас бьют дожди, нас бьют метели.
За что? За то что не умны.