Я не стыжусь, что родом из деревни,
Что в дождь по лужам бегал босиком.
Хоть род мой и не самый, самый древний,
Но всё ж фамилия была особняком.
Все путались, и звали меня Репин,
Мол был такой художник хоть куда.
А я его не знал, ведь я был Решин,
И рисовал без всякого труда.
Но не мечтал художником я быть,
Хотелось стать заоблачным пилотом,
Иль моряком по синю морю плыть,
В далеких странах побывать при этом.
А как-то в жизни всё так получилось,
Что стал художником на долгие года.
И впечатленье детства пригодилось,
Любил картины Репина всегда.
Но только вот не стал я знаменитым,
Да и зачем мне слава и почет.
Я радуюсь тому, что в этой жизни
Мне живопись всю радость принесет.
В картинах я нашел успокоение,
И не беда, что спрос на них упал.
Душе своей нашел уединение,
Хотя певцом великим и не стал.
Я даже рад, что родом из деревни,
Маленькой, затерянной в глуши.
Впитывал рассказы бабки древней,
Вечерами, слушая в тиши.