И.Б.
Мне критик намекнул однажды,
что строится поэма жизни
из мелких ежедневных слепков,
картинок, обрамленных в речь.
Пусть так. Но глаз усталых жажду
никто живой водой не сбрызнет,
и семьи вытянувших репку
не станут корнеплод стеречь.
Мне вспомнился фрегат "Паллада",
затопленный в далеких водах,
оставив по себе записки,
великий путевой дневник.
Стихи - отсроченная радость
изменчивой красе природы
и цапле, пролетевшей близко
и приземлившейся в тростник.