Я – ёлка, горящая в убранстве летнем,
Живая, зеленая, иглы – как сталь.
Стою у полесья в ряду предпоследнем,
Топя в пышных ветках немую печаль.
Питаюсь водой, протекающей мимо,
Так жадно корнями вплетаясь в паркет.
Огромные тени почти уловимы.
Но губит меня электрический свет!
Я – срезанный ствол, упакованный с блеском,
Манящий своим ароматом зимы.
Но кто бы мог знать, как мне в комнате тесно,
Что крылья мои приспуститься должны.
Вся свежесть моя понемногу уходит,
Редеют колючки, мутнеет вода.
Нет, нет, не стремлюсь к бесконечной свободе.
Скорее, домА – это лучше среда.
Здесь любят тепло и хранят человечность,
Лелеют цветы и приветствуют смех.
Здесь вечно живет городская беспечность,
Здесь нежность доступна, открыта для всех.
Мне тут хорошо, я пока не завяла,
И радуюсь так же, как дети весной.
Но что ж отчего-то тревогой объяло
Покров неспадающий, ранящий мой?
Я тоже хочу помогать в отреченьи,
Смягчать пустоту и зализывать страх.
Но выбрал ты мне лишь одно назначенье:
Светиться по праздникам, стоя в дверях.
20-мая-2009