В беспробудном пьянстве ночного неба
Я пишу тебе письма в порядке бреда.
Каждый час. Но по строчке.
В них нет смысла, зато есть точки.
Однообразием жизни ты моим становился.
Может, скучно. А, может, смирился.
А теперь мою память будоражат те строчки.
В них есть смысл. Но нет ни единой точки