Посвящено хорошему художнику
и неординарному человеку А.Звереву/
На вид чудак и балагур,
и как неприбранный комод,
скиталец ветреный, молчун,
для всех – юродивый, урод,
почти без дома, без семьи,
без денег, бытовых цепей,
годами ночи гнали дни
чужих миров его друзей,
и, вновь с собою оставаясь,
он брызгал образ в полотно,
который, мысленно взрываясь,
спешил без разницы на что…
Писал он кистью иль рукой,
куском предмета или мелом,
гуашью, пастой иль землёй,
легко, как будто между делом,-
такую жизнь лишь признавал:
в свободе, образных мазках,
как мастер цвета, созерцал
луч красоты в живых сердцах,
а в музе – женщине-природе
источник жизни находил,
и, следуя своей породе,
себя им с жадностью поил…
Дыша искусством, признавал,
что так лишь можно заглянуть
в величье Вечности. Он знал,
как мир незримый развернуть...