о насущном

  Приш­ла по­ра вновь сде­лать твер­дый пос­ледний шаг че­рез по­рог, где быс­тро пропадает гор­дость, где не­досуг и нев­до­мек, где пы­жат­ся от­ва­га с честью, взи­рая с "неприступ­ных" стен, хо­тя они здесь не­умес­тны. Здесь на­до тре­бовать вза­мен.
Клин­ки — но­жом го­рячим в мас­ло — впи­ва­ют­ся в нек­репкий лед, и не­ту сил, чтоб да­же сдать­ся, а зна­чит, путь ле­жит впе­ред, че­рез барь­еры и зас­ло­ны, ми­нуя бу­ри и бу­ран, по­ка пос­ледний литр кро­ви не вы­течет из рва­ных ран.
По­ка не бу­дут по­забы­ты прок­лятья и без­злоб­ный смех, и у раз­би­того ко­рыта не встанут жду­щие утех, да не раз­вер­знет­ся пу­чина, в се­бя за­кинув всех под­ряд, и никого все же не ми­нув... Те­ла в аго­нии го­рят.
А строй все дви­жет­ся по стрел­ке, сби­ва­ясь с кур­са каж­дый миг, пы­та­ясь как-ни­будь сог­реть­ся, но так же дви­га­ясь — при­вык!..
И день за днем, те­ряя ли­ца, пы­лая в ут­ренней ро­се... Ты зна­ешь, что воспламенишься. С не мень­шей яростью, чем все.