Смирив гордыню, ветер поостыл,
хоть часто становился сам не свой...
Ломают крылья, лапы и хвосты,
кроя незащищённый небосвод,
назойливые мысли об одном,
простор пронзают пиками гвоздей.
Не вывести закатное пятно –
ещё живёт и дышит белый день,
скользя по небосклону – он покат –
хоть с виду, как бездонный водоём,
ещё слышны молитвы, но пока
мы чаще просим Бога, чем даём.
01.2017.