Он был просто городским изгоем,
Он прохожим вглядывался в лица,
Он был словно сотканным из горя,
Серый дождь, с рекой мечтавший слиться.
В крепкой дружбе с завывавшим ветром,
Он пугал до судорог, до дрожи
Уличных художников, поэтов,
Хоть и сам он, в общем-то, художник.
Пусть его искусство много проще,
Он, апрельским небом вдохновимый,
Рисовал берёзовую рощу
На стекле подержанной машины.