Хороший стол, дубовый стол, -
он был ни в чём не виноват, -
разбился. Взмыл осколков столп,
и тут же обратившись в град
Он, рухнув снова, щепой лёг
на чёрный камень мостовой.
Домов ночных немой упрёк.
Ночной покой - не твой, не мой.
Любовь? Вражда? Да кто поймёт -
Так эфемерна эта грань:
То вверх под птичий клёкот взлёт,
То в пропасть вниз под ругань, брань.
Одно лишь ясно - вновь рассвет
расставит точки все над "i",
лишь в памяти оставив след -
ночной каркас стола в пыли.