/тому, кто найдет
может, свихнулся я,
спятил, но, знаешь,
на самом деле, посттравматический
даже героя
страшит синдром
в сумерках
сына зову на ужин,
иду к качелям,
снова сражаюсь —
противник —
лорд бурелом
в его крепких объятиях
— щенок,
неуклюжий, робкий,
шерсть клоками
нечесана, видимо,
никогда,
сыну лижет ладони
и носом
робко
лезет в шарф,
сонно жмурится,
вот беда,
"кто же бросил такого? ну кто же папа?" — в глазах слезы, обида, наверно, за всех собак, чьи немытые, грязные будут лапы шлепать в зимний голодный и стылый, угрюмый мрак.
"мы оставим его, мы оставим, папа", — говорит Джеймс, и складка промеж бровей быстро тает, и сразу же косолапо семенит новый друг до больших до своих дверей.
замираю, не сделав до дома и полушага,
в горле память шипит,
как будто сухая соль,
Джеймс кричит:
"эй, лапы давайте, Бродяга!",
и вихры цепляют
собачую шерсти
смоль