Он бродил, обжигая ноги,
Жил глотком, если в глотке сухо.
Был песок ему и дорогой,
И постелью в часы досуга.
Миражей нахлебавшись вдосталь
И не веруя в зелень лета,
Падал он на сыпучую простынь
И дремал на ней до рассвета.
А во снах появлялась роза
(правда сны эти стали редки)
И стыдливо, роняя росы,
Прикрывала шипами ветки.
Он стоял, опершись о камень,
А она, краснея невинно,
По-девичьи шурша лепестками
Всё звала к себе бедуина.
И гремели майские грозы,
И резвился весенний ветер...
А растут ли в пустыне розы?
Он всю жизнь там бродил - не встретил.