За стеклом экспонат.
Заморожен? Засох?
Иль какой-то там гад
продырявил висок?
Жалок и одинок,
нет к нему интереса.
Обращен на восток?
Или в сторону леса?
Нет, не труп, не скелет.
Но нет искры сознания.
Серо-выцветший цвет.
Ноль полнейший желания.
Вниз стремится рука,
плеч остёр треугольник,
их сдавила тоска,
душу нечем наполнить…
И сосульки волос…
пальцы пустоту стиснут.
Скобками рот и нос…
Нет лишь вывески «Списан»,
Замерла и стою…
Это ж я…
На краю…