Мечтай мой друг о чём-то важном,
Создай иллюзию себе.
Придумай что-нибудь прекрасное,
При этом не отдайся Сатане.
Мечты твои, реальны, друг?
Скажи ты людям не тая...
А жизнь твоя исчезнет вдруг,
Забудут ли они тебя?
Меня забудут, мне не жаль.
Я не заплачу, не закричу,
Я просто тихо промолчу.
Молчать? Опять? Моя привычка.
Это, как сигареты или выпивка,
Что-то никчёмное, пустое
И ни к чему не ведущее.
Мечты твои какие?
Стать вдруг богатым или же вещать в прямом эфире?
Мне жаль тебя, мне жаль тебя...
Печально то, что любишь лишь себя.
Недавно я стояла в парке за углом,
Там я дышала воздухом, потом,
Мужчина подошёл еле живой,
При этом слёзы вытирая он рукой,
Вдруг потянулся к мусорному баку,
Он рылся там лишь для того, чтобы найти еду,
Меня перехватило от его отчаянья...
Все мимо, мимо все проходят,
Его пиная и грубя,
В конце я помогла ему и накормила,
Но всё же, друг, в чём же его вина?
Живём мы в двадцать первом веке.
Век "демократии"-свободы слова,
Но что же вы тогда молчите,
Когда бьют ваших близких снова и снова.
Мы верные своей стране-России.
Лишь потому, что у нас нет выбора,
Нет права выбора где жить.
Нас с детства приучили:
За границей то красиво!
Стань ты рабом государства, чтобы хоть раз там побывать.
А ты веришь всему, что тебе говорят?
Ты веришь всему, что тебе говорят.
Они сидят и пьют кофе за доллары,
А ты похаешь на дядю или тётю за рубли.
Или же ты как тот мужчина, дядя Паша, голоден и хочешь жить?
А всё зависит от нас.
А что мы делаем? Терпим.
Мне стыдно за наш мир,
Один цинизм, разврат и зло.
О, Дьявол счастлив, люди, так держать!
А мне то что?
На мне теперь клеймо!
Отчаянней всех.
Ну где же то добро, что предками нашими было нам дано.
Забыто всё? Ну неужели, забыто всё давно?
Тот дядя Паша рассказал мне о войне,
Он воевал за нас, рискуя жизнью.
Теперь он мёртв, он умер в нищете.
Тот парк, я прихожу туда вечерами.
Иногда с цветами, с букетом алых гвоздик.
А помню на 9 мая, он одевал свои медали,
И говорил "Это всё память, это всё память".