И на песни мои прольется
Молоко твоих рыжих коров.
С. Есенин
Вишня со вкусом грозы и тревоги.
Дух бесприютности. Пыль на дороге.
Глушь, забытье и студеный колодец.
Даже автобус сюда не доходит.
Лес, как болото – лукавый, враждебный,
Пашней не тронуто поле в полнеба.
Пара коров на мосту. Запах браги.
Бездной крапивной, каньонной – овраги.
Окна домов нежилых заколочены.
Нет электричества, псы воют ночью.
Жутко и хочется в город обратно.
Утром – блины и раздолье на завтрак.
Ветры разглаживают километры –
Край мой родной, соловьями воспетый!
Брошены школа, колхоза сараи.
Нежится в травах лошадка гнедая.
Страшные сказки, языческий лепет.
Клады бесценные в памяти склепах.
Бусы дарю я сосне одинокой,
Это поверье: к счастливому року.
Озеро чистое. Буйство цветения.
Трактор вдали – одинокий и пьяненький.
Вот и день летнего равноденствия,
Праздник мифического прасияния.
Вихрь, пролетая, шумит над лесами,
И мы, ликуя, кричим: «Дождик, пуще!»
Даже погост с вековыми крестами
Вдруг показался родным и зовущим.
Я – только гостья на этом погосте,
Дух первобытный во мне вдруг – ракетой:
Все победить, всех с дороги отбросить
И прославлять память вечную предков!