Витала, как девчонка, в облаках,
Казалось, что не может быть иначе.
Но поняла: с занудным, старым «мачо»
Мы говорим на разных языках.
Он крепко держит флаг в своих руках,
Спесивости и гонора не пряча,
Апломба запредельного в придачу
И мнит, что всех оставил в дураках.
Стараюсь, унижаюсь, силы трачу,
Чтоб разрешить банальную задачу
И всё гадаю – в чём моя вина?
Хоть слаб, но прёт, как мощный чёрный бумер.
Живой, но для меня, как будто, умер.
Он, вроде рядом, только я - одна.