Ты знаешь, как трудно писать о прекрасном
И добрый ваять конец?
Действительно, редко бывает ясным
Наш мир бессердечных сердец.
Но что же теперь – страдания множить
На ночи солёных слёз?
И день, что бессмысленно снова прожит,
Увековечить всерьёз?..
Мне снилось, что где-то давали таланты,
И очередь всё росла.
В проулке немом, почему-то в пуантах,
Робея, стояла я.
И голос громадный, торжественный, строгий
Вдруг имя моё назвал,
Растаяли двери, замки и пороги,
И солнца взошёл овал.
Мне дали конверт с сургучом розоватым,
Сказали открыть и хранить
В коробке от ёлочных шариков с ватой –
И жить, и творить, и любить.
Проснулась. Зевота. Забота. Работа.
И будней пошёл черёд.
Но чувство простора, дыханья, полёта
Мне спать не даёт, не даёт!
А мне говорят, что наивный ребёнок
Серьёзнее пишет стихи.
Невидимый мир, что прозрачен и тонок,
Засалили ложь и грехи...
Да знаю, что редко бывает ясным
Наш мир бессердечных сердец...
Ты думаешь, просто писать о прекрасном
И добрый ваять конец?..