Я чую свежесть раннего утра,
И ветер обдувает щеки,
Запах тусклого костра,
На почве серые отёки...
На грани облик тёмного безлюдства,
Чувство странности, безумства,
А вдали я вижу город...
Слышу я травы лишь шорох.
Здесь, где я стою средь поля, у забора,
Трава не дышит, да больна земля.
Сквозь посёлок трубы вьются в город,
Собою рыжий хвост стеля.
А рассвет уж озарил пустырь,
Красным отблеском в глаза блеснул.
Я воды из фляжки отхлебнул.
Пойду я дальше вдаль, и вширь.
По пути деревья настигают мой приход.
Я гость здесь. Путник. Путевод.
Но пустошь приглашает дальше...вглубь...
Позволит место в тайну заглянуть.
Поднялся, вдруг туман.
Сыро стало...запах листьев, перегноя.
Вдарил в голову дурман,
Жутковато здесь...не скрою.
Иду я вглубь бездонной чащи...
А в конце лишь неизвестность.
Слышен чей-то звук ворчащий,
Моя здесь сущность неуместна.
За стеной тумана, вижу серые дома,
А деревья закрывают их лицо.
Вошел я в город...без жильцов...
До него нет дела всем богам,
И все отравлено свинцом.
Мимо серого бетона и кустов...
Заброшенных подъездов, цветников...
Я словно слышу город-призрак.
Голоса из рупоров в столбу.
Сквозь тени нагло я брожу...
* * *
Здесь жили люди, и вот за раз,
Пришлось покинуть всем дома.
Вот так...надев противогаз,
Видеть, как уходит вдаль она.
Родная степь, родной окрас...
Родное место вольных фраз...
*В память о событиях Апреля 1986 года.
20.01.17.