Я стихов о любви никогда не писал,
Но читал о ней столько – не счесть.
Я с мечтой просыпался и с мечтой засыпал,
И я верил – она где-то есть!
Я по улицам ночью бродил и искал.
Я искал ее в свете дней.
Время шло, а я все-таки еще ждал
Ее робкого стука в дверь.
Я все ждал и искал, вон из кожи лез…
Время шло, убегали года…
И уверился я, что любви то нет!
В книгах, фильмах – все ерунда.
Не увидел я в лицах прекрасных черт
И дыхания не таил.
Голова все кричала – любви то нет.
Я и сердце свое закрыл.
Не явилась мне та, что всего одна
На планету, вселенную, мир.
Не явилась она, та, которой отдам
Свое сердце, себя и жизнь…
Я стихов о любви никогда не писал.
Знаешь, я ведь и не поэт.
Но нежданно, негаданно вдруг узнал,
Что Ты точно на свете есть!
Та, что любит и голос мой
И манеру мою говорить.
И моих бесконечных историй строй
Вопреки продолжает любить.
Та, чей смех, как чистейший ручей лесной.
Теплый ласковый нежный смех.
Та, что в мыслях и чувствах всегда со мной,
Даже если ее рядом нет.
Та, которой я все отдам.
Все, чем Бог меня наградил.
Все, чего я добился сам
И что сам в себе я взрастил.
Та, которая верит мне,
Как наивный и глупый малыш.
Та, что часто приходит во сне,
Что с утра говорит – ты проспишь!
От которой я не смогу никогда
Отвернуться, отречься, устать.
На планету, вселенную, мир что одна
И похожей такой не сыскать.
Я стихов о любви не писал еще…
Этот фрукт мне, наверно, не съесть.
Только мне так спокойно и так тепло
Просто знать, что ты просто есть.