Штамп на книжице кричит:"Сорок шесть" и точка.
"Стариною что-то веет" - говорит мне дочка.
У бумаги жёлтый цвет,словно ей десятки лет
И фамилия чудная - огородная такая.
Не рублями оценили раритет поэта.
Прозябал он на чужбине за книжонку эту.
Едко, метко, иногда вовсе непонятно
Он писал свои стихи, как прошедшие грехи.
Прозу - тоже знатно.
Знать, за это не любили мудрого поэта.
Философствовал он много в прошлом веке где-то.
Однажды нам сказал поэт:
"Вы в буднях значимость ищите
и на судьбу вы не робщите, иначе будущего нет".
Познав однажды Пастернака,
Не станешь ты толпой потом
И не вильнёшь в ответ хвостом,
Как та дворовая собака.
К утру, забывшись сном тревожным,
Ведь ночь за книгой провела,
Ты рассуждаешь осторожно:
"Земные подождут дела".
Во сне всё видится иначе:
Прогулки, мысли и слова,
Вокруг твоей судьбы молва.
А утром кажется всё зряче.
Спасибо книжице простой, открывшей мне глаза.
Жизнь мне не кажется пустой, как на щеке слеза.