Будет снег. Белым кружевом, словно тюль,
Все укроет.
И что, что сейчас июль?
Сквозняком давно задувает в душу –
В ней от моли дыры, а не от пуль.
И бессонной жилкой стучит в висках
Самый сладкий сон, самый худший страх –
Это снять свои расписные крылья,
Голым тельцем свернуться в твоих руках.
Здесь ведь принято: можешь сломать – ломай,
Если горе, то точно не от ума -
Раз тебя случайно недораспяли,
Гвозди в руки и дальше сама, сама.
Здесь и кошкам считается жизнь за три…
Утром встань к окошку и посмотри:
Будет снег. И алыми лоскутами
По ветвям рассядутся снегири.