На моей странице, на стене пустынной...
Грустные ресницы, запах водки тминной.
За моим забором, яркие картинки.
Старая газета, в баночке сардинки.
У моей зазнобы, есть ещё мгновенье...
Есть минуты славы, или вдохновения.
По моим ладоням, вдаль бегут минуты.
Только, вот любимой... Нет со мной, как-будто.
Нет ни зла, ни горя. Счастья нет, а впрочем...
Есть стена молчания, и слова, меж строчек.
И года, что тянут за мои старания.
Словно листья вянут, в зале ожидания.
Есть ,ещё не то, что лечит повсеместно.
То, что не нарочно, то что интересно.
В том, что мало толку, и молчит устало.
Тот, кто втихомолку... С тем, кому всё мало.
На странице пусто. Только шелест ветра.
Слов, и рифм, не густо. И пробелов метры.
Значит ли, что правда, не дороже хлеба.
И гляжу украдкой, из окна на небо.
Из огня да в прорубь, белою страницей.
В небо голубое, одинокой птицей.
Жаль, что всё так складно, но на сердце пусто.
Нет слов? И не надо! Но немного грустно...