Голова скатилась с плеч
На Болотной площади,
Слышен возглас из толпы -
Ты прости их, Господи!
Много дел у палача,
Всех не переделать,
А на ручке топора
Кровушка зарделась.
Под помостом белый снег
Кровью пропитался,
Уже пятый человек
С жизнью распрощался.
Шапки сняв, стоит толпа,
Жонки тихо крестятся,
Четвертуют Пугача
По указу Верхнего.
Барабан гремит с утра,
Вины все зачитаны.
Руки, ноги, голова...
Кровью позабрызганы.
И палач, наморщив лоб,
Думает: А, ну-ка,
Промахнусь возьму разок!
Будет легче мука.
И скатилась голова
С плеч.Толпа вздохнула -
Промахнулся, вот беда!
Недовольны господа!
Битым быть ему кнутом
За промашку дерзкую.
Он стоит, слеза рекой,
Но с улыбкой детскою.