Она вся в железе.
Пронзает пикой мои тонкие латы.
Победный смех сменяет разочарование:
"Щита поднять и не пытался ты?!"
Моя рука иссохла.
Нет сил. Поднять её я не могу.
Застрял ком в горле.
А нижнюю челесть сводит знакомая судорога.
Я помню её. Когда нужно сказать важное.
Правду.
Она схватывает.
Она-страх.
Она двигает челюстью.
Важное расподается на составляющие.
Составляющие - угольки из пепелища.
Из костра,
На котором истина была сожжена.
Как ведьма.
Гонимая. Презираемая. Осмеенная.
Так вот эти угли,
Перемолотые челюстью,
Черной сажей вылетают из горла.
И сколько не старайся.
Только черная сажа.
И я кровью истекаю.
И знаю, что времени мало.
Что шанса другого не будет.
Но я замолкаю.
И ухожу. Щит волоча за собой.
И меч, не вынутый из ножен.
"Позже вернусь может."
Запоздало отвечаю.
"А может и нет."
Про себя понимаю.