Грустнея от мысли единой о ночи,
В которой не спит и о чём-то бормочет
Наказанный город-щенок возле ног,
На небе о крышу послушную точит,
Порой охлаждая в речушке проточной,
Несдержанный месяц булатный клинок...
Скорее бы утро уже, в самом деле...