http://www.stihi.ru/2017/01/01/4958
Вольгачцы Бабковай прысвячаецца*
У Менску ёсць адзiны чалавек,
У цемрачы – лiхтарыкам з паперы.
Усё iнакш: размовы, погляд, сьмех,
І нават дождж, такi нудлiва-шэры.
Пасля яе я з паў-гадзiны (больш!),
Вышэй над усiм, як па паветры крочу.
І не астыглы лье на голаў дождж,
Які да нас аднекуль у снежань збочыў.
І паступова набываюць сэнс
Закрэсленыя неварацi тыдняў.
Што iснуе? Да, безумоўна – Бэз,
Як тонкi водар над усiм, што гiне.
І разуменнi, iншыя зусiм,
Чым тыя, што цьвярозы да ташноты.
Як мой прытулак, як надзеi гiмн,
Як для душы ў непагадзi… боты.
Сябровачка, сустрэчы не часцей,
Чым зъявы тых аблокаў, што падобны.
Але ж сцяблінка скрозь асфальт расце,
Дзе крокi – дзеі, а не грукат дробны.
Ты – лунатызм маёй сьляпой душы,
Спадзеў ад крыку не звалiцца з даху.
Лiхтарык папяровы ў неба ушыт.
Каб не было адчаю, ганьбы, страху…
Фонарику жизни
Перевод с белорусского
Есть в Минске очень близкий человек,
Средь темноты – фонарик из бумаги.
Там все иначе: говор, взгляды, смех,
И даже дождь, занудно-серый трагик.
Расставшись с ней, я в странной тишине
Плыву над всем, по воздуху шагаю.
Нестылый дождь за ворот льётся мне,
Вдруг заблудившись в мой декабрь из мая.
И постепенно набирает смысл
Зачёркнутых недель необратимость,
Пока сирени тонкий флёр не смыл
Залётный дождь на всё, что только снилось.
И истины совсем не те, совсем,
На трезвые до тошноты - не схожи.
Как мой приют, и как надежды свет,
И как душе в распутицу … галоши.
Пусть наши встречи все наперечёт,
Как встречи в небе облаков подобных.
Но ведь былинка сквозь асфальт растет,
Где шаг – поступок, а не топот дробный.
Ты – лунатизм моей слепой души,
(От крика не свалиться б с крыши махом!)
Фонарик твой бумажный в небо вшит,
Чтобы не было стыда, позора, страха...