Не начат холст. Хоть множатся эскизы,
А кисть не хочет трогать полотно.
Как часто вдохновение капризно,
И так издалека идет оно!
Едва бредет, как боль утраты,
Когда навек, казалось, обречен,
Торопится к звенящему закату
Успеть с последним солнечным лучом.
И просыпается в сомненьях,
Глотая зябкий утренний туман,
Блеснет и ускользает тенью,
И призрачно, и зыбко. Все обман.
Оно прошелестит, как пуля,
Что в спину метил тайный враг,
Затылок холодом минуя,
И задрожит вдруг, на губах.
Молитвой грешника воспрянет,
Спасенья ищет в куполах,
На небе крылья обретает
И омывается в слезах...
И взглядом время прозревает,
Моря и горы. Полотно
Вдруг Божий план приоткрывает,
И проявляется оно!
И мига этого дороже
По жизни может и не быть.
И ты, сумняшеся ничтоже,
Напишешь Мону, может быть.
январь 2017