Ты знаешь, что ни часа нет спокоя:
пришёл на миг лишь я, пока ты спишь.
Но мир в душе наступит после боя,
как после грома – утренняя тишь.
Теперь стою, склонившись к колыбели,
и звон клинка – не самый нежный звук:
я предпочёл бы, чтобы птицы пели,
и каждый враг был – тайный друг.
Но – верь – не станет ли когда-то
всё так, как видел ты в мечтах?
Кто знал сиротство, ищет руку брата,
и песнь о мире рождена на острие меча.
Так, сын, не ведай грусти и тревоги
о неудачах и несбывшихся делах.
Узнаешь после: не нелюбая ль дорога
к столь сердцем жданному вела?
Светает. Жаль, в доспехах латных
мне не прижать тебя к груди, сын мой,
Но завершится подвиг ратный,
и будет день, и я вернусь домой.