Опять дешевый алкоголь, и снова вспомнишь тех, кем когда-то дорожил.
Ты продолжаешь жить мечтами, но честно – кому они на**й нужны? Кому, кому?
Орешь в отражение в зеркале,
Тебе, пропитой твари может?
Тревожат мысли и идеи
(Которые ты только пьяный выразить и можешь,
Над листом нещадно издеваясь, или мучая вордовский документ, сука).
__
Что за жалкий представитель,
И какой из тебя поэт,
Если и строки бывает не можешь
Написать трезвым. А что, нет?
Никогда ты не будешь признан никем,
И поэтом/писателем тебе не стать.
Прими уже эту правду, смирись,
Хватит писать, с тебя хватит, слышишь?