Она бежала по ступенькам в ливень.
Её пальто промокло насквозь.
Не холод осени Ей был противен,
А череда дней, летящая врозь.
Она бежала, споткнувшись не дважды.
А в спину камнями летели слова:
«Ты не нужна… Ты прозреешь однажды!»
Но Ею писалась на белом глава…
Сквозь холод пальцев и сердца стуки,
Объятья дождя, на бегу, до дрожжи -
К Нему… Кто всегда согревал ей руки…
Коснувшись души, не касаясь кожи.
Лишь свет фонарей освещал путь бульваров,
И степ каблуков раздавался в ночи…
Для всех, кто вокруг, Они не были «парой» -
Их тени сливались под отблеск свечи…
А людской взор окрестил Её глупой,
В укор уверяя, что малость слепа.
Но если бы лишь Её пульс вскользь прощупать,
В нем жизни очаг. А жива ли толпа ?..
Она не искала себе оправданий.
Он ждал. Значит, кстати дождя пелена
Её рассудок Им был одурманен,
Но не безумна Она. Влюблена…