Интересное было когда-то время,
Но его уже нет.
Ногу в стремя
Вставляет поэт.
Он берёт в руки меч,
Опускает забрало.
Ждёт великая сечь
Рифмача-генерала.
От коварных ударов
Защищает броня.
Манит запах пожаров.
Он пришпорит коня.
Пожелтели листки,
Запылилось бюро.
Побелели виски,
Затупилось перо.
Он погибнет, конечно
В самом первом бою
Или будет повешен
В чужеземном краю.
Но не может иначе
Поступить генерал
И несёт его кляча,
И трясёт его кляча.
Звон меча, звуки плача...