Мне дорог каждый из моих стихов…
Ведь для меня, он словно, как ребенок,
Который вынянчен еще с пеленок…
Объятый рифмой в строк колонок,
Зачатый где-то — с облаков…
Ведь как дитя, я каждый этот стих,
По попе шлепал ласково, сердито,
Слова, процеживая через сито,
Чтоб рифма не была избитой…
Души частицу вкладывая в них…
Ведь как дитя, я мысли пеленал,
Прозренья миг — в четверостишья,
Услышанный, когда в затишье,
Когда в волнении излишнем,
Как в безрассудстве – наповал…
И каждый вечер в ванной голышом
Я стих купал, держа за ручки…
Чтоб чистым был и благозвучным
Младенец мой, дитя созвучий,
Сжимая пальцы кулачком…
Как в колыбель – баюкал сном.
Когда проснется – с ним игрался,
При этом мило умилялся…
И радовался, если улыбался,
Он мне своим беззубым ртом…
Мне дорог каждый из моих стихов…
С ним вместе ползал по-пластунски,
Сбивая локти в вольнодумстве
И шишки получая от безумства
Своих пусть робких..., но шагов…