Январский рождественский день.
Уже поднялось из сизого тумана солнце и сияло над Белогорском по-зимнему стылым жёлтым диском.
С белоснежной одежды нашего богатыря - клёна тихо осыпается сверкающими блёстками иней. Гущина ветвей клёна, касаясь крыши дома, утонула в куржаке и отливает голубым, как рождественское небо, светом.
Ежедневно этот старец притягивает к себе внимание. Из его могучего тела высоко тянутся несколько стволов с покорно опустившимися над всем двором, убелёнными инеем ветвями. На солнце они кажутся серебряными и сияют слепящим глаза светом. Кое где на нижних ветвях ещё сохранились пожухлые листья. Беру один в руки и он превращается в коричневую пыль, которую тут же слизывает лёгкий ветерок.
Шаловливые воробышки, рассевшись на развесистой кроне дерева, весело чирикают, радуясь благостному дню. Замираю под деревом и долго стою, вдыхая свежий морозный дух. Думаю о скорой весне. Клён зацветёт и я ещё поглажу его нежные, жёлто-зелёные пряди.