Строки ранних стихов… В них – ветер,
и они, даже скажем, дышат.
И от строчек наивных этих
я сильнее, смелее, выше
становилась, считая, сколько
на портале таком знакомом
ваших откликов – "это горько",
ваших искренних – "в горле комом".
Стрелы, пули, грехи на тонны…
В общем, я не умею воском.
И, возможно, я – миллионный
неполученный кем-то Оскар
со своим недопетым словом...
У меня был смешной и рыжий
кот, с которым мы ночью – совы,
и поэтому строки – дышат.
А сегодня стихи безлики,
(в них ничто ничего не значит) –
послевкусие земляники,
послесловие от удачи…
А читатели всё шнуруют,
помещая под номер с буквой…
И читают тебя другую -
ту, которая чисто кукла.
Понимаешь, хотят попроще,
чтобы острый блестящий скальпель
не врезался строкою в толщу
чьих-то эго, что, в общем, альтер...
Только я не умею куклой,
понимаешь, ведь совы – птицы,
и они не гнездятся в гуглах,
не красуются на страницах.
Понимаешь, у них есть сини,
о которых мы знать не знаем,
даже если бы и спросили...
Этот образ – недосягаем.
Не пускают туда бескрылых,
даже если точны их строки…
А вот ранние – это сила,
в них наивный восторг дороги.