День на исходе. Сумрачно. Тоскливо.
Снежит немного, всё-таки январь.
Закуски нет, нет водки, только пиво
И, слов забытых, Далевый словарь.
Строка с пера сползает неохотно
И мёртвой рифмой кажутся слова.
Сбежала муза, дверь захлопнув плотно,
Видать с похмелья пухла голова.
Плита печная жаром истекает,
Трещат дрова и дымоход поёт.
Печь рукописи рваные глотает,
Хоть говорят огонь их не берёт.
Всё это враки, всяк горят бумаги,
Горят поэмы и горят стихи.
Ни экстрасенсы и, отнюдь, ни маги
Поэтам недостаточно близки.
А творчество, заступы не обрящя,
В печном нутре перетекает в прах;
Написанное жгут гораздо чаще
В том чашей винной помогает Вакх!